Tierra imposible 1

En la salida del sábado (me refiero a que el día se va con la primera estrella), tratamos de llegar al barrio de los artistas. Allí domina un artista del vidrio que, en esta semana de fiesta, mantiene su taller-museo abierto hasta las 18.30.
Era ya tarde cuando fuimos para allí, antes, habíamos subido y descendido por un a loma, en el micro-wadi contiguo al minimercado de los hermanos beduinos, y estábamos contentos pero cansados.
Nos detuvimos, entonces, en un supermercado ruso, a metros de la peatonal, en el centro, y compramos leche cultivada.
A la media hora, regresamos ahí, habíamos desistido de visitar al rey del vidrio, quedaba lejos, la calle que llevaba al barrio era solitaria.
Nos volvimos para comprar pan negro y queso fundido en lo de los rusos.
Entramos, Ana se adelanta hacia el anaquel de panes, yo miro unos frascos de café, y un hombre levanta la voz. Es negro, pero habla hebreo perfecto, no es sudanés, tampoco etíope, o un negro hebreo de Dimona. Beduino, pensamos, pero con buena ropa deportiva, como sudanés. No sabemos, pero está muy enojado, le grita a la vendedora, gorda, pelirroja, más roja ahora por lo que el hombre le dice:
“¡Cómo es posible! ¿Toda esa carne es de cerdo? ¡Cómo es posible que todo eso sea cerdo! ¡Cómo no ponen un cartel que advierta que esa carne es cerdo! ¡Cómo es posible, todo mezclado!”

“Ya entendí, ya entendí, no tiene que repetirlo diez veces”, trata de atajarlo la mujer, lo que enardece aún más al hombre:

“¡Tembién los judíos no comen cerdo! ¿Me entiende? ¿Cómo es posible algo tan brutal?”

El hombre deja la mercadería que había llevado y se retira.
Pasa a mi lado, le oigo quejar:

“¡Cómo es posible este país!”

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